ultrabanalidades

2012

2012-01-02T20:43:00.001Z

Não, não tenho medo de ti.

Não, não precisamos de um Salazar

2011-10-16T00:19:00.000Z

Em 1759, Voltaire publicou a sua opus magna Candide, ou O Optimismo. Voltaire ficara impressionado com o terramoto que destruíra, quatro anos antes, a cidade de Lisboa e que demonstrava, com clareza, que nem tudo é pelo melhor no melhor dos mundos possíveis. Numa população crente e devota, como era a portuguesa do século XVIII, um terramoto seguido de tsunami no Dia de Todos os Santos, quando as igrejas estava apinhadas de gente, só poderia parecer castigo divino. E Deus, como se sabia, era bom. Portanto, havendo um terramoto e sendo Deus bom, isso só poderia ser justificado porque tudo era pelo melhor no melhor dos mundos possíveis.

Este tipo de raciocínio é parecido com aquele que nos vem sendo apresentado desde que o Triunvirato (a gente imagina Romanos de sandálias a entrar na cidade, tirando os elmos emplumados, preparando-se para governar, soltando epigramas latinos a cada abertura da boca) aterrou em Lisboa (infelizmente não chegaram numa quadriga). É preciso austeridade, porque a austeridade vai-nos salvar a todos e ao capitalismo, porque o capitalismo é o melhor dos mundos possíveis.

Em 1989, assim parecia. O Bloco Soviético caía. A gente do leste descobria o que era a democracia, a coca-cola e um Big Mac.O Ocidente exultava. Estava maior; queria expandir-se mais. Expandia-se, inclusivamente, para a terra remota de Portugal, norte de África em solo europeu, com gente dada a fatalismos, tristezas, crises.

Mas em 1989, a crise portuguesa não sangrava. Recebera muitos muitos muitos muitos dinheiros europeus, que foram como um penso rápido no dói-dói. A gente rapidamente se esqueceu que era pobre. Agora estava rica, rica. E esse era o melhor dos mundos possíveis. Os bancos emprestavam e a gente comprava carros e ia de férias à República Dominicana. O capitalismo era mesmo o melhor dos mundos possíveis.

Foi assim até há uns meses. Depois chegou a crise. A gente não sabe bem porquê. Mas tínhamos algumas saudades, admitimos. Dizem que a crise foi feita pelo sistema financeiro. O mesmo que nos emprestou dinheiro e fez de nós ricos-pobres. Dizem que para ultrapassar a crise é preciso pagar mais impostos, trabalhar mais, deixar de ter férias, deixar de ter Natal, passar mais frio no Inverno. Mas essas coisas são precisas, porque tudo é pelo melhor no melhor dos mundos possíveis, que é este: democrático e liberal.

Tal como o herói de Voltaire, há um dia em que o Cândido Povinho percebe que nem tudo é pelo melhor no melhor dos mundos possíveis.

Resta saber se é capaz de fazer o seu jardim crescer, ou se prefere entregar - como antes - essa tarefa a alguém, demitindo-se de si mesmo.

Não, não precisamos de um Salazar.

Mote para os dias que correm

2011-10-02T23:42:00.000Z

Texto em Martha Stewart

2011-07-06T22:14:00.002Z

Cara leitora emancipada, leitora que cortaste as peias que te tolhiam os movimentos e que te amarravam a um destino de domesticidade, leitora que pugnas pela paridade dos géneros, perdoa que te confesse – e que o opróbrio me cubra já! – mas para mim, um dia perfeito é a arrumar a casa.

O quê? Achas isso bizarro? Achas que uma mulher como eu, que escreve estas prosas, que tem sempre na ponta da língua um dito espirituoso, que é, como tu, emancipada e livre e inteligente, não deveria confessar o seu apreço por uma actividade que parece apenas sublinhar a inferioridade de género?

Pois, leitora, explicar-te-ei este meu gosto.

A minha avó e a minha mãe ensinaram-me desde a mais tenra infância os preceitos do arrumar a casa, do tratar da roupa, do fazer a comida. Isso nunca me impediu de, em simultâneo, ler os livros que me apetecia, de brincar na rua até às horas que queria, ou de ter muito prazer em aprender coisas na escola. Não raro, dava respostas tortas aos mais velhos e era apelidada de “malina”.

Às vezes, fazia as pequenas tarefas que me davam sem ser opiniosa. Ora isso, constituía um grave problema, já que qualquer trabalho devia ser feito com esmero, esforço e no sentido da perfeição.

Estas pequenas lições, leitora, são importantes. Quantas vezes não nos descuramos no nosso dia a dia! Quantas vezes não nos preocupamos, nem somos opiniosos! O resultado? Enfim…

Ter a casa arrumada é para mim a prova provada de que sou emancipada porque sei tratar de mim.

Por isso, ao sábado à tarde, quando a casa respira paz e tranquilidade, quando os lençóis cheiram a lavado, quando não há rolos de pêlos de gato rebolando pelo pavimento, como palha nas cidades fantasmas do velho oeste americano, sinto uma grande felicidade dentro de mim: preparo um gin tónico, acendo um cigarro, afundo-me no sofá e começo a laboriosa tarefa de sujar a casa de novo. Falta uma semana para voltar a limpá-la e pô-la em ordem. Até lá, deixarei que um caos controlado se instale.

Como poderia ser de outra forma?

Varanda sobre o Oceano

2011-07-05T11:37:00.000Z

É o fim do verão e a praia está cada vez mais vazia.

As famílias já partiram quase todas, satisfeitas porque o suplício das férias e do convívio forçado, chegou ao fim: amanhã ou depois, as crianças regressam à escola e os pais podem descansar das birras e voltar ao quotidiano de que se queixam o ano inteiro.

As bugigangas tristes das lojas já não têm quem as compre: mas ainda ali estão como um mendigo de mão estendida.

Aqueles que persistem em deitar a toalha na areia já não ouvem o pregão do “’óooooooooooooooola de ‘erlim!” Talvez que o homem tenha voltado ao seu emprego normal (pescador? agente de seguros? padeiro?) ou que tenha ido de férias, para um destino onde lhe ofereçam daiquiris ou margaritas.

No passeio marítimo, cada vez menos raparigas de calções minúsculos, cheirando a sal e a Nívea, segurando à trela cães, pequenos e grandes, que lindo cão tens, linda menina, tão diferente das meninas da minha terra, tão loira e dourada, let me pet you, beautiful girl.

Mas uma pessoa não pode dizer estas coisas senão na imaginação. Por isso, quando me cruzo com essas deusas loiras e douradas, da minha garganta seca não sai som. Mas basta chegar à minha varanda sobre o oceano, observar-vos trotando, para cá e para lá, passeando cãezinhos, chinelando vindas da praia, de cabelo húmido e desgrenhado, para vos imaginar aqui ao meu lado e estender-vos um gin&tonic, what a wonderful drink, you know the english invented it because the tonic water has quinine, which is a natural white crystalline alkaloid, having antipyretic, analgesic and antimalarial properties? So, in India, they added the tonic to the gin, and gin&tonic became a kind of medicine, you see?

E vocês, e os vossos dentinhos, rir-se-iam das minhas la palissadas, feitas verdades absolutas. Ah, a sedução, esse ir e vir de mentiras em que se finge acreditar. E uma de vocês, a mais esperta, havia de dizer: Seduction is like suspension of disbelief. Que encantadora, a sorrir para mim, no meio de numa nuvem de fumo, entre o hálito metálico de gin, penso no teu cheiro a protector solar, na tua boca rosada de gloss, na tua pele dourada. You taste like Sun and summer, you taste like salt and sea.

Ficas ao meu lado, etérea, muda, com a consistência alada da humidade que se levanta do oceano, que observamos os dois da varanda. Chegaram as marés vivas. Os turistas abalaram. Nas ruas, as bugigangas ficaram sem compradores. Se não fossem o gin tónico, tu e o teu sabor nectarino, a ostra e ambrósia, que restaria de mim?

Eu e os bichos

2011-07-04T10:21:00.001Z

I. O meu contacto com bichos, embora variado, sempre foi muito pragmático: esperava-se que os animais pequenos e fofinhos crescessem. Os pintainhos nascidos na chocadeira; os borreguinhos a que era preciso dar leite e que abanavam o rabo cheios de felicidade; os coelhinhos a que dava couve; os leitões rosados – todos eles acabavam mortos e no prato. Nesta contabilidade não entravam, evidentemente, cães e gatos. A esses destinavam-se outras missões: juntar o rebanho, guardar a casa, caçar ratos e comer restos. Tal como o resto da bicharada, os cães e os gatos NÃO entravam em casa e eram severamente repreendidos se a tal se atrevessem.

II. Um dia, decidi que já era crescida e que me apetecia viver sozinha. Mas como viver sozinha-sozinha é muito aborrecido, resolvi adoptar um gato. Rapidamente, o gato tornou-se o rei da casa. Não caça ratos. Longe vai o tempo em que caçava moscas ou borboletas, fugia pela janela, derrubava as bolas da árvore de Natal. As suas actividades favoritas são comer e dormir junto duma fonte de calor. Continua a manter algum interesse por pardais, cujos voos observa com desvelada atenção. Além disso, é um exímio manipulador de pessoas e dos sentimentos. Como é lindo e muito fofinho, a gente perdoa-lhe. E para aqueles que ignoram do que falo, sugiro que aprendam com os filmes do Simon's Cat.

III. Nesta conjuntura, os cães sempre foram para mim um mistério: não gostei de ler o Nero do Torga, não compreendi o Timbuktu do Paul Auster. Nunca senti a mínima afinidade pelo Lopes, o cão que viveu no meu quintal durante anos. Como é que se pode compreender um animal que parece dar sem pedir nada em troca? O Karpov, por exemplo. Um dia lá estava ele à porta do meu prédio a choramingar. Era Inverno e estava muito frio. Lembro-me que a vizinhança ficou pudicamente enternecida com o cão. O que iríamos fazer? Tirei-lhe uma foto com o telemóvel e pu-la na net. As reacções não se fizeram esperar: havia quem defendesse que eu devia agarrar no cão e deixá-lo no canil; alguém sugeriu que o cão se tornasse uma espécie de guarda do prédio; houve quem o baptizasse de Karpov, nome pelo qual ele começou a responder passado dois dias. O Karpov apanhava biscoitos no ar, gostava de brincar com garrafas de plástico e de passear. Só fazia as necessidades em passeio e nos dias em que esteve à porta do prédio nunca se portou mal, nem sujou nada. O meu gato, assanhado à janela, não o assustava. Na manhã em que acordei decidida a comprar-lhe uma casota, o Karpov tinha desaparecido. O dono tinha vindo buscá-lo, disseram-me. Espero que seja verdade.

IV. Agora, quanto mais conheço os homens, mais gosto dos animais. Escudando-se na razão, no intelecto, na tecnologia, na cultura, os humanos (eu incluída!) escondem a sua animalidade. Mais ardilosos, os humanos raramente agem pela frente. Preferem o volteio e a dissimulação para conseguirem os seus objectivos: conquistar a fêmea (ou o macho), liderar a manada, afastar os oponentes, distinguir-se entre os demais.

Face a isto, resta-me a alegria íntima de pensar que o meu gato e o cão Karpov me tornaram mais humana, isto é, menos orientada para a predação ou para ser a fêmea-alfa do grupo. Mas desconfio que é um snobismo. Afinal, como disse Plauto, homo homini lupus. E o resto é conversa.

O tempo passa, mas as coisas não mudam

2011-04-24T12:58:00.001Z

(O Independente, 1993. Clique na imagem para ler)

Contributos para um melhor Natal - Adenda

2010-12-24T21:37:00.001Z


Agora mudar o saco do édredon vai ser mais fácil, com este saco com fechos!

Viva a Amazon #1!

Viva a Amazon #2!

Um clássico imprescindível e que faltava à minha colecção MEC.

Crónica Embrulhada em Natal

2010-12-23T21:27:00.002Z

O Natal de quando era pequena não tinha Pai Natal. Julgo que ele chegou a Portugal já nos anos 80, trazendo Barbies e Pinypons, coisas que nunca me atraíram muito. Antes de haver as Barbies, havia as Tuchas (que aparentemente são hoje um colectible apreciado, se tivermos em conta os resultados do Google e o facto de haver páginas do Facebook a ela dedicadas) e pouco mais. Lembro-me de uma vez ter posto o sapatinho na chaminé da casa da avó Guilhermina (vivíamos todos lá em casa, eu, os meus pais, o meu padrinho e os meus avós) e no outro dia, misteriosamente, ter lá aparecido o livro Anita no Jardim, primeira obra literária que me ofereceram. Provavelmente haveria outras coisas – sombrinhas de chocolate Regina, e outras coisas assim, modestas.

Nesse tempo em que não havia Pai Natal quem trazia as prendas era o Menino Jesus. Não sei como é que ele conseguia, sendo pequenino e estando numa manjedoura, rodeado de animais para se aquecer, sem uma thermotebe, sem uma mantinha, sem nada. No entanto, o facto de eu achar que o Menino Jesus era português justificava tudo – afinal os pais, que tinham nomes portuguesíssimos, Maria e José, tinham vindo da Nazaré, onde havia barcos de pescadores e mulheres com sete saias, como se via nas fotografias a preto e branco, que a minha avó guardava e que tinham sido tiradas numa excursão feita há muitos anos atrás, e ele, Menino Jesus, nascera em Belém, no exacto mesmo sítio de onde haviam de partir naus e os vascos da gama.

Não só o Menino Jesus trazia prendas, como também as recebia dos Reis Magos, que lhe traziam ouro, incenso e mirra. O ouro, vá, se calhar era algum fiozinho ou uma pulseirita com uma medalhinha dizendo “Lembrança de Padrinho”. Mas incenso e mirra? Para quê? Perfumar o estábulo? Talvez os pais do Menino Jesus achassem piada a essas coisas e considerassem o incenso sempre ajudava a alinhar os chakras, mas tenho para mim que o Menino havia de preferir muito mais receber berlindes, carrinhos de corda, bombocas ou a Minha Agenda RTP, porque viria a ser uma pessoa cheia de compromissos.

A verdade leitores, é que só é Natal quando somos o Menino Jesus pequenino, no colo da mãe e do pai. Ou quando somos Maria e José embalando Menino Jesus pequenino. No entretanto, brincamos ao Pai Natal: e trotando pelo centro comercial, compramos e gastamos, porque só assim seremos felizes. Ohohoh. Se nos distrairmos, a China, sempre atenta às oportunidades de negócio, ainda começa a produzir e a comercializar em larga escala efígies de cada um de nós para pendurarmos nas nossas janelas e chaminés – pareceremos invertebrados e assaltantes ou suicidas falhados; no entanto, ficaremos muito decorativos nas fachadas.

(Webletter do DCESH/ESTG-IPP, Dez. 2010)

Contributos para um melhor Natal

2010-12-23T21:17:00.001Z

Crimes e Escapadelas de Woody Allen. Para ver. Tem o Martin Landau e tudo!

Encontrado a um ótimo preço na Amazon. Soube logo que ia fazer alguém muitíssimo feliz. Ideal!

Porque não há mal nenhum em ser-se bonita, inteligente e ter-se gosto pela comida, pelos aventais sujos e por sapatos caros.

Uma horta no jardim

2010-12-10T00:36:00.002Z

A pensar numa conversa tida há uns tempos numa aula...

Falávamos do modo de ser português e eu apontei o nosso horror aos jardins, que nos merecem quase sempre um tratamento à base de cimento e restos de azulejos, numa estética à la Gaudi.

– Mas – continuei – temos uma verdadeira adoração por hortas. Qualquer sítio é aproveitado para plantar uma couve galega. Nos separadores do IC19, há hortas urbanas, por exemplo. E elas são importantíssimas na economia das famílias. Olhem, uma bela ideia era fazermos aqui na escola uma horta biológica. Assim como assim, ninguém parece aproveitar o espaço ajardinado… ao menos, podíamos ter comida saudável e fresca no refeitório!

Eles olharam para mim incrédulos: ninguém queria pegar na enxada, no ancinho, no regador. Ninguém queria ver nada a medrar da terra. Séculos e séculos duma vida no latifúndio, arando e servindo, deixam marcas. Uma horta? Quando uma visita ao supermercado basta para trazer todas as hortaliças directamente da prateleira para o prato?! Sem precisarem de ser semeadas, plantadas, regadas, colhidas, arranjadas, lavadas! Ó prof, deixa-te mas é de delírios!

E assim ficámos: eles desprezando o meu glorioso projecto; eu sonhando operar uma mudança radical na cadeia de produção e consumo de alimentos na escola.

Via-nos já, numa aurea mediocritas, cultivando o campo. Professores, alunos, funcionários, todos, lado a lado, trabalhando para o bem comum, entre cenouras e repolhos, entre batatas e cebolas, entre galinhas e ovelhas, numa espécie de reforma agrária new age e ecologista. As televisões (a começar pela SIC que, julgo eu, continua a ter um cubículo na ESTG) dar-nos-iam destaque. A pouco e pouco, a nossa horta, transformar-se-ia num todo autossustentável, com microgeração, sem adubos químicos (todos eles viriam da massa da biomassa), sem pesticidas, sem nada de coisas más e só com coisas boas. O país poria os olhos em nós. Seríamos capa da Visão, artigo de fundo na Única. Finalmente, o New York Times dedicar-nos-ia um artigo como aquele das energias renováveis. O nosso exemplo seria seguido. E, tão ou mais importante que isso, nunca mais no refeitório levaríamos com comida de má qualidade. Tal como me contaram que acontece em Harvard, os nossos cérebros estudiosos e académicos seriam alimentados apenas com os melhores nutrientes.

Ó prof, mas que ideia peregrina! Achas?! Achas que a nossa horta ia assim, mudar o mundo?!

Por isso, o relvado, o lago, as árvores, os patos voando para o sul, as garças, os coelhos continuam lá. Como temos horror ao jardim, mas amamos profundamente a natureza, não pisamos a erva, não nos pomos à sombra duma árvore, não perseguimos uma borboleta: temos medo que estragá-los irremediavelmente. E os jardineiros sempre tão zelosos!

Quanto à horta, restam-nos os legumes virtuais do Farmville, que não nos tornam nem mais saudáveis, nem mais inteligentes, mas que pelo menos nos dão alguma ilusão.

Às vezes é só o que é preciso.

Rua Luís de Freitas Branco

2010-12-10T00:30:00.003Z

Para aqueles que partilharam comigo os melhores anos

Quando cheguei a Lisboa, aos 18, foi quando nos mudámos para a Rua Luís de Freitas Branco. Era um quarto andar. À tarde ouviam-se lições de piano, vindas de um dos andares debaixo e, numa janela num prédio das traseiras, cinco anos a fio, esteve um rapaz debruçado sobre um Código Civil ou uma Anatomia de Grey, estudando com desvelo.
Não sei o que ele ouvia enquanto estudava.
Eu sintonizava o rádio-despertador na Rádio Cidade; as outras miúdas também. Havia lá coisa mais linda que o Cidade By Night e aquelas canções xaroposas? O rapaz que vivia connosco talvez ouvisse Zeca Afonso ou Sérgio Godinho, porque era militantemente de esquerda.
Na cozinha, pusemos um dia um rádio com leitor de cassetes. Ouvíamos, à vez, a discografia de Marco Paulo e as emissões da Antena 2. Conseguíamos combinar assim o popular com o erudito. Não rejeitávamos as nossas raízes rústicas, mas tentávamos poli-las com os ensinamentos de Concha de Mascarenhas.
Por isso, num dia de primavera em que chovia a potes e, inspiradas por uma rapariga que aparecera lá em casa com uma cassete do Kenny G. e intenções sedutoras para com o nosso companheiro de casa, compusemos Li Assassinato di Lenita: uma das árias seria teria acordes do “Não Vás ao Mar, Toino”, podes morrer Toino, etc.
Algures em 1999, meses antes de vir para Portalegre, ouvi na Antena3 a canção que fecharia a OST do filme da minha vida: Baz Luhrman – Everybody’s free (to Wear Sunscreen)
De resto, que outras canções estariam nessa OST? O Mark Kozelek deprimidíssimo, mas logo seguido do “Glitter and Be Gay”, cantado pela June Anderson ; Talking Heads; Antony and The Johnsons. Outras ainda por ouvir e aprender.
Tendo morado na Rua Luís de Freitas Branco, compositor português do século XX, nunca ouvi nada dele. Uma falha formidável! Portanto, ao ver anunciado na Agenda Cultura de Portalegre um quarteto de cordas que interpretaria Luís de Freitas Branco e Jolly Braga Santos, entre outros, não quis perder a oportunidade. Mas, sem explicações, trocaram o Freitas Branco pelo Haydn. Foi bonito, ainda que os músicos tivessem entrado mudos, saído calados e rematassem o concerto, já nos bastidores, tocando o tema do Super Mário.
Alas!, continuo sem nunca ter ouvido nada do homem que deu nome à rua onde descobri que música queria tocar na minha vida.

Espanha: sins e nãos

2010-07-05T12:35:00.007Z

No rescaldo da semana em que visitei o Al-Andalus, Espanha eliminou Portugal do Mundial, o governo impediu o negócio da Telefónica com a PT e tive como vizinhos numa praia da costa alentejana, um grupo de nuestros hermanos que comeu tapas o dia todo, impõe-se que o Ultrabanalidades reflicta nos sins e nãos de Espanha. Ei-los:

SIM: A Rua - Enquanto os portugueses se enfiam no centro comercial mais próximo para aproveitar os benefícios do AC, os espanhóis dormem a sesta e saem ao final do dia para a rua. Como o comércio de rua está aberto até mais tarde, as pessoas podem fazer as suas compras. Além disso, em muitos lugares, há panos dependurados de um prédio ao outro, para fazer sombra aos passantes. Como os panos não estão completamente fixos, movimentam-se ao sabor do vento e proporcionam uma bela brisa. Se isso não for suficiente, o leque faz o resto.
NÃO: As Estradas - Muitos portugueses revoltam-se com o facto de pagarem portagens, afirmando que em Espanha as auto-estradas são grátis. O que é falso. Andei bastante nas auto-estradas galegas e não só não são grátis, como são caras. Há, claro, o equivalente, às nossas SCUTS, só que com pior piso, pior sinalização, e piores serviços. O que me leva a outro não.
NÃO: Bombas de Gasolina & Áreas de Serviço - You get what you pay for. É verdade que os combustíveis são mais baratos em Espanha do que em Portugal. Eu própria vou frequentes vezes à fronteira de Valência de Alcântara atestar. Mas aquilo que eu sempre achei acerca desta bomba fronteiriça, aplica-se às restantes bombas: são todas elas uma espécie de cápsula do tempo. A desordem impera. Vendem-se garrafas de água, filmes pornográficos, sacos de batatas, cordas, pesticidas, caramelos de pinhão, azeite embalado em ex-garrafões de água.
NÃO: A Higiene - A ASAE, de que muito nos queixámos, ainda não chegou a Espanha, e isso tem resultados desastrosos: as mesas dos cafés nunca estão limpas, toda a gente fuma em todo o lado, os galheteiros engordurados pululam. Mexe-se com as mãos em tudo e ninguém se enoja.
NÃO: Os Preços - Não é bem os preços. É aquela coisa de o IVA vir à parte, quando se vê uma ementa dum restaurante. Pensamos que vamos pagar uma coisa mas, halas!, falta acrescentar o IVA de 7%.
Talvez: A Comida - não embirro com as tapas, gostos de calamares e de jolas. Mas é um pouco estranho aquilo de não se jantar.
SIM: Os Monumentos - encaremos a realidade: os monumentos de Espanha são melhores que os portugueses. Os monumentos portugueses são giros, são fofinhos, são pequeninos. Os monumentos espanhóis são monumentais, massivos, exagerados.
SIM: A monarquia: O rei Juan Carlos e a Rainha Sofia têm mais dignidade do que Cavaco e Maria. Também têm mais dignidade do que Duarte Pio e a esposa e os infantes.
Talvez a solução neste caso fosse mesmo a união ibérica. Glup!
NÃO: A Língua - o castelhano é a língua de Cervantes e Cervantes escreveu o Quijote. Está bem. Mas palavras como "muñeca" e "rincón" são muito feias. Muito feias mesmo. E há aquela coisa de porem o som parecido com um R, um pouco por todo o lado. E não por causa dos pontos de interrogação e exclamação invertidos, no início das frases.
NÃO: Os Espanhóis - o principal problema dos espanhóis é serem muito barulhentos. E serem muito parecidos connosco. Um português pode admirar um francês, um alemão, um inglês... mas a admiração por um espanhol é sempre limitada. Invejamo-los, achamos que vivem melhor (apesar da crise e do desemprego) e estamos convencidos que eles nos cobiçam, por capricho, as coisas giras e pequeninas que temos.

Um português quando vai a Espanha tem um único objectivo: sentir-se mais português! Olé!

O let me weep

2010-06-10T22:35:00.002Z

(Muito triste e muito bonito.)

Encontrado nas limpezas do antigo 3.32

2010-02-22T18:31:00.002Z

(Vou guardar. Pode ser que me proteja!)

Manuel António Pedro (1925-2010)

2010-02-16T23:49:00.004Z

A igreja é afinal muito pequena. Tem qualquer coisa de limpo e singelo.
As pessoas entram e cumprimentam-me. Dão-me os pêsames e eu não as conheço. Nunca as conheci e nem precisava efectivamente dos seus pêsames.
Dantes brincávamos no adro. Eu e a Lúcia. Brigávamos muito e a avó dela dizia-nos para fazermos as pazes, conceito para mim complexo, pois não se traduzia em nada de material. Mas isso era no quintal da avó dela e não no adro da igreja, onde crescem laranjeiras. A palmeira era então pequena. Agora está tão alta! Brincávamos no adro, ou junto à sacristia. Mas nunca fui de frequentar a igreja; os meus pais deram-me uma educação laica, com certeza em resultado do catequismo marxista-leninista pós-25 de Abril. Na casa da avó houve, durante longos anos, um calendário do Vasco Gonçalves.
A casa agora está vazia. Já não há porcos pendurados no chambaril, ao lado da larga mesa da cozinha. Defuntos familiares: ainda hoje o sabor das febras grelhadas na brasa e regadas com sumo de limão. Uma arca onde se salgava. A carne da conserva: bocados de lombo e entrecosto, temperados com pimentão, fritos e mergulhados em banha alaranjada coagulada (a "manteiga corada").
Onde esse tempo?
O meu avô jogava às cartas comigo. No inverno, quando a minha mãe me deixava lá, fazia torradas ao lume para mim. Chamava-me "minha neta". O meu avô tinha olhos mansos e dizem que mau feitio, por causa da política, mas não sei disso. Quando entalei o pé na motorizada do meu pai, ao pé da cooperativa, chorei muito. E o meu avô ficou comigo a consolar-me, porque eu só queria ser consolada por ele.
À igreja só chegam velhos. Mesmo os novos deixei de conhecer. E mesmo os novos estão velhos. Têm filhos. Trabalham no campo. Não estudaram. Vêem-se primos, tios, gente de longa data.
O cortejo segue. As pessoas acumulam-se no adro. Continuam a vir ao meu encontro e não as quero. Não quero a sua sabuja intimidade forçada, de quem acha que me viu crescer e que por isso, me pode chamar "Mena".
Dantes o cemitério ficava tão longe. Afinal são cinco minutos em passo não muito apressado. Chuvisca. Passamos pela Praça e pelas suas casas de lavradores. Dantes, numa delas, imaginava festas do século XVIII, bailes e vestidos. E não sei onde ia buscar estas coisas. Ex-posto da GNR, padaria, Bairro do Carneiro e dentro em pouco chega-se ao cemitério.
Ia lá com a minha bisavó Sabina, visitar a campa do meu bisavô e também do tio morto num dia de Natal. Até o cemitério agora é tão pequeno e não há ensejo para visitar todos esses mortos doutrora, cujas narrativas achava tão curiosas, como a da menina que não sobreviveu porque tinha os intestinos ao contrário.
Desfaz-se o cortejo; regressa-se aos carros num estremunhamento. Para nós, a vida continuou.

Cabrela n' O Independente

2010-02-02T15:42:00.002Z

"Vila muito antiga, Cabrela, a 20 km de Montemor, parece ter estado desde sempre isolada da civilização. É servida por um único transporte, a camioneta que de manhã leva as crianças para a escola e as traz de volta às oito da noite. (...) Jornais não há; trabalho só fora ou na UCP de Cabrela".

Helena Sanches Osório, "Alentejo Abandona Cunhal", O Independente, nº 14, 19 de Agosto de '88

(Eu tinha 12 anos e mudei-me nesse ano para Montemor.)

12 coisas a fazer sem falta em 2010

2010-01-02T22:24:00.004Z

Ir ao médico
Dedicar-me à tese
Fazer dieta
Ir a Londres
Ir regularmente ao ginásio
Escrever mais no blog
Ler mais livros
Ver mais filmes
Experimentar receitas novas
Voltar aos EUA
Andar mais de saltos altos
Maquiar-me mais antes de sair de casa

Feliz Ano Novo!

2010-01-02T22:24:00.001Z

Feliz Natal!

2009-12-24T00:23:00.001Z

The Adoration of the Magi, ca. 1520
Workshop of Gerard David (Netherlandish, ca. 1455–1523)
Oil on wood

Live from Austin, Texas

2009-11-12T04:21:00.003Z

(Sim, cheguei e não sei bem como)

O que eu gosto de piadas académicas, senhores!

2009-10-13T09:32:00.000Z

"Dutton used his editorship^[8] of the journal Philosophy and Literature to criticise the prose styles of many literary and cultural theorists. In 1995, Bad Writing Contest criticised the prose of Homi K. Bhabha and Fredric Jameson. In 1998, the contest awarded first place to University of California-Berkeley Professor Judith Butler, for a sentence which appeared in the journal diacritics:

The move from a structuralist account in which capital is understood to structure social relations in relatively homologous ways to a view of hegemony in which power relations are subject to repetition, convergence, and rearticulation brought the question of temporality into the thinking of structure, and marked a shift from a form of Althusserian theory that takes structural totalities as theoretical objects to one in which the insights into the contingent possibility of structure inaugurate a renewed conception of hegemony as bound up with the contingent sites and strategies of the rearticulation of power.

Dutton said, "To ask what this means is to miss the point. This sentence beats readers into submission and instructs them that they are in the presence of a great and deep mind. Actual communication has nothing to do with it."

Butler challenged the charges of academic pedantry and obscurantism in the pages of the New York Times^[9] and the affair briefly became a cause célèbre in the world of academic theorists. Dutton then ended the contest."

(via Wikipedia)

Back in business!

2009-10-13T08:07:00.000Z

(Há muito tempo. Só que ainda não tinha dito nada a ninguém.)

Veraneante

2009-08-09T10:17:00.004Z

(Barril / Tavira, Agosto de 2009)

Boas férias!

2009-07-30T21:51:00.002Z

Kitsch por kitsch?

2009-07-15T15:04:00.002Z

A Coca-cola sugere que troquemos os nossos quadros do Menino da Lágrima por uma lata exclusiva e massificada (tal como as reproduções do Menino da Lágrima). Muita giro, não é?
E daqui a 20 anos trocamos a lata exclusiva da coca-cola pelo quê? Uma reprodução em tamanho real da Gioconda?

Truba-truba-ei!

2009-07-10T11:22:00.000Z

Os cantautores

2009-06-19T23:11:00.002Z

De repente, na comunicação social, comecei a encontrar pura e límpida uma palavra nova: cantautor.
Muitas vezes, nas aulas, invento palavras para ilustrar uma das propriedades distintivas da linguagem verbal humana - a criatividade.
Se tivesse inventado cantautor, explicaria aos alunos que se trata de uma palavra formada por aglutinação, de cantor+autor. E eles replicariam: "Mas isso existe? Não existe, pois não?". E eu: "Só não existe se não usarmos a palavra. Se a usarmos e se lhe atribuirmos um significado, então, sim, existe."
Mas o que eu venho embirrando, senhores, com o cantautor não tem explicação.
De repente, todas aquelas figuras que reputávamos como cantores passaram a ser também autores. Não são meros executantes. Detêm a propriedade intelectual daquilo que cantam e é necessário inventar uma palavra na língua que dê conta desta minudência de sentido. É de esperar que, muito em breve, tenhamos musicautores, escritautores, pintautores, bailautores, cozinhautores, etc. É como se por cada actividade houvesse a necessidade de distinguir entre os meros executantes e os brilhantes génios criativos.
Num momento em que se discute ainda o caso do Pirate Bay e em que uma cidadã americana foi condenada em cerca de um milhão de euros pelo download de 24 (!) músicas, pergunto-me se esta coisa do cantautor não será uma estratégia (parva) para manipular os nossos afectos. Algo do género: "Oh pá, não saques essas músicas do Coiso, que ele é um cantautor muito conhecido, e se descarregas isso, o cantautor, coitadinho, vê a sua propriedade intelectual violada e a curto prazo acabará por morrer à fome, etc".

Quantas vezes discutimos isto?!

2009-06-09T15:02:00.003Z

"[Os Franceses] foram responsáveis por uma tradição durante anos fielmente seguida em Portugal, que obedecia à seguinte regra: complica, e serás brilhante."

Teresa Adegas, "Razões para não amar a França", O Independente, nº 61, 14 de Julho de 1989

De papo pró ar

2009-05-25T13:43:00.002Z

É segunda-feira e não tenho nada para fazer.
É uma situação que se vem repetindo desde sexta-feira.
Não me queixo. Espanto-me.
Desde que o elefante saiu do meio da sala, os dias passaram a ter 48 horas.

Galeria de Figuras Pitorescas

2009-05-19T16:33:00.002Z

Pensei há dias começar a tomar notas para A Galeria de Figuras Pitorescas. No meu Moleskine daria forma a personagens tão curiosas como o dr.-que-me-lembra-o-almada-negreiros-naquela-foto-em-que-parece-ter-calças-de-balão porque puxa as calças até aos sovacos. Também lá estará aquele sujeito que fala com tantas mesuras e salamaleques que imagino-o saído do remoto século XIX, pressuroso e sabujo, como quer ser.
Não faltará o cão albino que avisto da minha janela, nem o papagaio que imita pessoas a tossir.
Este projecto literário carece de uma máquina fotográfica. Talvez o achem inspirado na Diane Arbus ou assim: mas as minhas figuras pitorescas não são bem freaks... A sua freakiness depende exclusivamente da minha interpretação e sensibilidade, portanto, qualquer um é elegível para o lugar.
Candidatos não faltam!

Xiu...

2009-05-12T10:31:00.000Z

Noto agora que passou um mês sem escrever...

O que procuram os leitores que chegam aqui?

2009-05-12T10:17:00.003Z

Descubro através do sitemeteer que caem aqui leitores (geralmente do outro lado do Atlântico) que googlaram inocentemente a expressão "livro perdido Aristóteles" ou "livro do riso Aristóteles".
Não deixa de ser engraçado. No Brasil deve ver-se muito o Nome da Rosa e há pessoas interessadas na herança clássica.
Deste lado do Atlântico, os termos de pesquisa são outros. "Pintelheiras" é o mais frequente, às vezes combinado com o adjectivo "grandes" (oh, desculpem leitores, desculpem...); os mexicanos têm curiosidade sobre a "coprofilia" (yuk!); há quem chegue aqui via a palavra "narta", porque quer informações sobre o desodorizante. Há quem procure o meu nome, ou que chegue cá via Twitter.
Gosto de imaginar estas pessoas todas. Quem são e o que fazem? O que as leva num dado momento a procurar estas palermices? Que cara de desilusão farão quando descobrirem que a informação que forneço acerca de cada um destes termos é completamente irrelevante?

Sentimento Nacional

2009-04-12T20:40:00.002Z

(Bo, o au-au do Obama. E tão orgulhosos que estamos por ser um cão d' água PORTUGUÊS)

Miserere Nobis

2009-04-12T13:01:00.002Z

(Francisco de Zurbaran, Agnus Dei, c.1635/40
Prado Museum, Madrid, Spain)

E hoje apetece-me ouvir isto

2009-04-01T07:47:00.000Z

Filomena no Twitter

2009-03-26T23:01:00.002Z

A minha desinteressante vida tem mais um motivo desinteresse, proporcionado pela web 2.0. Se quiserem saber o que estou a fazer é só irem aqui. Prometo que não vai haver revelações espectaculares. A minha vida é tão desinteressante como sempre.

Dos detectives

2009-03-19T21:15:00.003Z

Na televisão, o correcto detective particular Poirot está de novo de férias.
Por alguma razão obscura, todos os detectives particulares (profissionais e amadores) da ficção estão sempre de férias.
Lembram-se dos Cinco? Calcorreavam a pé a Inglaterra, acampavam, faziam piqueniques, e nos intervalos desta azáfama descobriam um bando de contrabandistas escondidos numa casa cheia de passagens secretas.
Os nacionais heróis de Uma Aventura faziam mais ou menos a mesma coisa.
Isso deu-nos a ideia, durante a infância, de que havia crianças com muito mais liberdade que nós e muito mais espertas: os nossos pais nunca nos deixavam ir acampar sozinhos e nunca havia grandes mistérios por solucionar. Quando muito, levávamos uma reprimenda por divulgarmos que a vizinha do 3º andar se encontrava em segredo com o marido da senhora da mercearia.
A Jessica Flecter era a mesma coisa, mas em velhota.
Todos estes detectives têm como característica o seu amadorismo e a sua perspicácia. Isso é determinante para que (a) os mistérios venham ao seu encontro e (b) acabem a pôr a polícia a colaborar com eles. Note-se que este é um elemento importante: a polícia é sempre mais estúpida do que o detective "amador" que compreende a psicologia humana (Jessica Fletcher) ou é muito bisbilhoteiro (Os Cinco, Uma Aventura).
Poirot é tudo isto. No entanto, é também um detective profissional. Mas há casos em que Poirot é efectivamente contratado? Não me lembro. Poirot vai de férias. É convidado para casas magníficas e, apesar de ser um famoso detective, age sempre como detective amador. Não há memória de Poirot cobrar os honorários, por exemplo.
Os crimes com que estes desvendadores se confrontam são sempre complexos e intricados. Resultam duma capacidade refinada de engendrar planos dos quais resultaria o crime perfeito não fora a intervenção do detective amador.
Claro que o "crime perfeito" só era praticável antes da banalização das análises de ADN.
Agora, se quisermos praticar um crime perfeito, teremos de nos embrulhar previamente em celofane.
Mesmo assim, é bem provável que os homens do Horatio e do Grisom nos descubram. É que deixámos cair uma escama de pele delatora.

Sentido de Perversão #2

2009-03-11T23:15:00.002Z

Desta vez foi nos Morangos.
O rapaz está sentado numa cadeira, amarrado e vendado.
A rapariga empunha um espanador.
Agarra, depois, em cubos de gelo que deita pela zona genital do rapaz.
- Olha, era o que dizias no blog... Hoje temos bondage!
- Pois é... tens razão...
Fico atenta ao desenrolar da acção.
Afinal a rapariga afasta-se e não continua a brincar com o rapaz.
Não era bondage.
Mas haverá muitos adolescentes elucidados agora.

Sentido de Perversão

2009-03-10T17:13:00.002Z

Sentada à mesa, a lanchar, os meus olhinhos encontram, no meio da estática do televisor, a novela de adolescentes Rebelde Way.
Pergunto-me se serei só eu a achar que qualquer historieta que se passe num colégio interno e envolva fardas tem uma kinkiness apelativa.
Se calhar, foi só de ver uma aluna a tentar seduzir o professor: "Mas seja exigente comigo, professor. Só quero conhecê-lo melhor".
Pois. Sou eu a imaginar coisas.

50 anos de Barbie

2009-03-09T18:41:00.002Z

(- O que acho é que a pop, actualmente, se leva demasiado a sério. Já ninguém consegue trautear um refrão. Toda a gente acha que fazer uma música divertida é mau.)

Alvor no Pensamento

2009-03-08T22:24:00.001Z

(Esta pertenceu à banda sonora desse fim-de-semana... lembram-se?!)

Flash... Tu pensas em tudo!

2009-03-06T21:38:00.003Z

No quiosque, tendo à frente vários apostadores no Euromilhões, os meus olhos páram na revista Flash. Alexandra Lencastre enfrenta o drama da infidelidade pós-industrial. Malditas tecnologias que permitis a nefanda troca de sms! De brinde, as leitoras levam uma faca de cozinha gigante. A santidade do casamento fica, assim, garantida.

A ciência é uma coisa linda

2009-03-03T16:29:00.002Z

Quando me perguntam porque é que escrevo uma tese de doutoramento, explico que é porque acredito no conhecimento científico, qualquer que seja a forma que ele revista. Mesmo o assunto mais pateta, que só interessa a três pessoas no mundo, pode ser alvo de estudo.
Por isso, caros leitores do sexo masculino que ao fim do dia se debatem com uma bolinha de cotão alojada nas vossas barriguinhas fofinhas, e que se interrogam acerca de como e porquê se formou tal bolinha... o mistério está resolvido. É lerem aqui. Viva a ciência!

E o vencedor é...

2009-03-01T15:33:00.002Z

(Claro... o incontornável acórdeão... é aquela musiquinha portuguesa... a Luce era melhor?)

Movimento Cívico "Salvem Luce" - Luce no Festival

2009-03-01T15:28:00.002Z

(Ah Luce,Luce... a lançar a escada a Obama... a querer salvar o mundo... ah Luce... é dos meus olhos, ou esse manto diáfano lembra a Nossa Senhora de Fátima?)

O Festival da Canção 2009

2009-02-28T21:05:00.002Z

Descubro, a meio do telejornal, que é dia de festival da canção... lá vamos mandar uma canção, onde pontificarão palavras como "mar", "saudade", "amor" ou "navegantes". Todos os lugares comuns da portugalidade desfilarão em rimas perante nossos olhos e nossos ouvidos.
Entretanto, dou-me conta que passaram trinta anos sobre isto. Not a great song, mas aposto que os leitores a recordam!
... e porque fui uma pateta e não comprei bilhete, estarei a perder o Gianluca Petrella, ali, no Centro de Artes... se tiverem paciência para ouvir, atentem no trombone!
(A compra de amendoins salgados para acompanhar um eventual gin tónico ainda pode salvar este sábado...)

Um longo dia em saltos altos

2009-02-23T01:06:00.003Z

A sociedade civil tem falhado um debate que me parece incontornável e que escolhi trazer hoje à arena deste blog, sempre interventivo: a desadequação da calçada portuguesa aos saltos altos ocasionais da autora e das queridas leitoras.
A leitora, que é cosmopolita, que já visitou Paris e Ayamonte sabe do que falo. Basta atravessar a fronteira e, pasmemos!, a calçada é lisa e as cidades são planas. Os professores de Geografia, que nos disseram que Portugal era um país ameno e que havia planícies no Alentejo (visitem Portalegre para aferirem da planura...) enganaram-nos. Lisura do terreno só a partir de Espanha, minhas senhoras.
Sonhamos com uns sapatos de salto alto. Compramo-los. E depois, ooooppsss!, à primeira utilização, prende-se o salto entre pedras da calçada. Elegantes, temos de nos descalçar para libertar o sapato. E eis o salto arruinado.
Como as cidades não são planas, e a calçada é difícil de calcorrear, ao fim de cinco minutos, uma rapariga está completamente derreada e a sonhar com um par de ténis. Mas o par de ténis não fica bem com a saia travada.
É um drama.
A classe política, ocupada com cabalas e campanhas negras (nos outros países também há tanta mania da perseguição?!) ignora este problema.
Em ano de eleições era tempo de um partido político agarrar nesta bandeira e conquistar o voto do mulherio!

Ufa!

2009-02-12T14:39:00.001Z

You're a Human!
With extreme power comes extreme destructiveness, and you've had
plenty of both to share with your peers. While you're capable of a great deal of
beauty and joy, your skill in creating misery seems almost boundless at times.
You've made a big fuss about how you're smarter than everyone else, but all they
can see is how you've used those smarts for ill. At this point, your best hope
is to turn to those around you and start caring about them. It would also be
advisable to get rid of some of your stuff, and preferably not by throwing it
away.

Take the Animal Quiz
at the Blue Pyramid.

(outra vez via Bomba Inteligente)

Eu cá sou...

2009-02-10T23:21:00.001Z

You're Adventures of Huckleberry Finn!

by Mark Twain

With an affinity for floating down the river, you see things in black
and white. The world is strange and new to you and the more you learn about it, the less
it makes sense. You probably speak with an accent and others have a hard time
understanding you and an even harder time taking you seriously. Nevertheless, your
adventurous spirit is admirable. You really like straw hats.

Take the Book Quiz
at the Blue Pyramid.

(via Bomba Inteligente)

Estilo Barradas

2009-02-06T23:50:00.003Z

Dou-me conta de que as minhas frases são muito curtas e cheias de pontos finais.
Esforço-me por usar conjunções complexas como o "porquanto" e o "todavia", mas a propensão para o "e" prevalece sobre as demais.
Nem sequer me apetece muito ligar as frases com conjunções. Apetece-me só escrever frases curtas, anglo-saxónicas, que me dêem a ilusão duma extrema clareza.
No entanto, é complicado encontrar a palavra exacta para traduzir verbalmente a minha constelação de ideias.
Continuarei.
Não posso é procrastinar.

Não posso procrastinar

2009-02-06T11:42:00.002Z

(ok, ok... talvez este post seja um exemplo de procrastinação, mas a verdade é que não posso continuar a dar para este peditório por causa do SOPCOM)

4% não é nada mau

2009-02-02T18:42:00.002Z

... mas eu gostava era de ver um site que em vez de calcular a probalidade de me divociar, calculasse a probabilidade de me casar...

Temporal

2009-02-01T01:05:00.003Z

A chuva e o vento, quando se está confortável em casa, sublinham essa sensação de quietude interior.
Nada melhor do que ouvir o barulho das gotas esmagando-se na persiana.
A chuva e o vento trazem sempre lembranças quentes da infância.
(Um dia dir-me-ão: "És uma chata obcecada com a infância. Só sabes falar de ti. Que enjoo!")
Lembram-me sobretudo duas obras literárias fundamentais no meu percurso - Anita no Teatro e A Princesa e a Ervilha. Deste último, já aqui falei.
Em A Anita no Teatro, numa noite assim, as crianças refugiavam-se no sótão da casa - e aí descobriam - oh maravilha! - baús cheios de roupas antigas, com que se mascaravam e montavam uma pequena fantasia teatral.
Com tristeza, verificava que nos sótãos das minhas avós não se tinham acumulado vestimentas de outras eras.
Na casa da avó Guilhermina, o sótão era habitado por: pó, teias de aranhas, o meu carrinho de bebé, uma cadeira de barbeiro (dum tio que antes habitara a casa e que depois partira para a Amadora), tábuas pobres, o Velho do Saco e o Papão. Coisas sem grande interesse, no fundo. Era bem mais divertido o calendário (parado em que ano? ainda existirá?) do Vasco Gonçalves.
Não me lembro do que havia no sótão da avó Gabriela. Tenho uma vaga recordação de figos secos. E lembro-me das bochechas dela, luzidias e risonhas.
O sótão da avó Sabina não era bem um sótão, mas um andar por cima da casa. Um andar que só era aberto quando as filhas vinham (de Lisboa, de Setúbal) visitar. Nesse andar, uma mobília de verga e um álbum de fotos. Uma vez, quis formar um clube de meninas e instalar o clube lá. Mandaram-me bugiar.
Mas a verdade é que em noites como estas - chuva e vento lá fora - só me apetece subir até a um sótão, descobrir um vestido dentro dum baú, e transmutar-me em princesa de conto de fadas.

Adenda às Doenças Embaraçosas

2009-01-31T20:36:00.005Z

(The Bristol Stool Scale or Bristol Stool Chart is a medical aid designed to classify the form of humam feces into seven categories. Sometimes referred to in the UK as the "Meyers Scale," it was developed by Heaton and Lewis at the University of Bristol and was first published in the Scandinavian Journal of Gastroenterology in 1997.The form of the stool depends on the time it spends in the colon)

....
Há lá coisa mais bonita do que a ciência e esta pulsão para classificar todos os aspectos da existência humana?!

Doenças Embaraçosas

2009-01-29T23:12:00.002Z

No mundo das maleitas que afectam a Humanidade, as doenças que envolvem os intestinos são as mais embaraçosas.
Na verdade, todas as doenças são embaraçosas: mas há umas mais espirituais; outras mais carnais; outras mais na moda e outras completamente démodées.
Escorbuto, lepra, botulismo, pé chato são doenças fora de moda. Já ninguém padece delas. Há outras, como a erosão ácida, que devem ser uma invenção da indústria dos dentífricos, tal como o pé chato me parece ter sido inventado pelo lobby das botas ortopédicas.
As doenças psiquiátricas e psicológicas, todas elas inventadas por Freud, servem o grande propósito de catalogar todos os nossos humanos desvarios, de acordo com uma convenção de normalidade que alguém subscreveu por nós, sem nos ter pedido qualquer opinião.
A tuberculose, tão espiritual no século XIX, tornou-se numa das doenças dos agarradinhos. Não se morre de amor e tuberculose, mas de overdose e tuberculose.
Mas, dê-se que volta se der - doenças que envolvam os intestinos conseguem a habilidade de ser as mais embaraçosas para os portadores e as mais divertidas para os não-portadores.
O "trânsito intestinal" - na versão congestionada ou na versão fluxo demasiado rápido - deixa-nos entre a hilaridade e a má disposição.
É impossível levar a sério as campanhas publicitárias dos iogurtes Activia, dos Pursenides, dos Imodiuns: prisão de ventre e diarreias só apoquentam os outros. Pelo menos, até se chegar aos 30.
A partir daí, por incrível que pareça, por incrível que pareça, não há nada, não há nada, que não nos aconteça.
E o embaraço, senhores!, o embaraço!...

Do tempo

2009-01-28T21:25:00.006Z

Constatei com um misto de espanto e terror que tenho 32 anos e assisti quer à queda do Muro de Berlim, quer ao fim do Neoliberalismo.
Quando eu tinha 17 ou 18 anos, as pessoas de 32 anos pareciam-me velhas.
Agora pareço-me nova. Acordo e não tenho mais de 21 no espelho da casa de banho.
Se alguém me diz: "Quando é que te casas? Quando é que tens filhos?", encolho os ombros: quem é que se quer casar e ter filhos aos 21? Aos 21, quer-se é beber copos e rir. Passar muitos anos a rir ainda, tão despreocupada.
No entanto, os estudantes que ocupavam ainda ontem as mesas da Biblioteca da Faculdade de Letras pareceram-me todos saídos duma dimensão desconhecida: comerem bolachas e atenderem o telemóvel, enquanto se espalhavam por cima dos livros, pareceu-me um bocado contra-natura.
O tempo parece passar ora muito rápido, ora muito lento. De repente passaram dez anos sobre o fim da licenciatura, nove sobre a chegada a Portalegre: mas como, se continuo a ter os mesmos 21 anos?!

E agora para um pouco de decoro

2009-01-28T12:23:00.002Z

(Tudo porque o último post levantou grande celeuma junto de certos apreciadores da obra de Jane Austen, a guardiã do decoro perdido. Pois, não era um post para ser visionado em família, ou por menores de dezasseis anos...)

Foi você que roubou a minha tese dos estudiosos do Amor?!

2009-01-23T19:04:00.003Z

(Dois estudiosos do Amor)

A angústia de escrever as primeiras linhas

2009-01-23T18:42:00.001Z

.......................................................................................................................................................................................................................................................
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e não sai nada do teclado...

Tratar com Respeito

2009-01-23T12:25:00.003Z

Entre as coisas que me muito me irritam, estão os homens que definem a sua relação com as mulheres através da frase: "Eu trato mulheres com todo o respeito".
Um homem que trate as mulheres "com todo o respeito" está a dizer, no fundo, que tolera certas coisas às mulheres, porque, coitadas, elas são mulheres, e, coitadas!, não têm culpa realmente dessa falha genética que as tornou mulheres.
Tratar "com todo o respeito" as mulheres é uma forma de paternalismo e de complacência. Nenhum homem que trate as mulheres com respeito - isto é, como iguais - precisa de se justificar.

2009-01-22T21:36:00.002Z

"O bom senso é como um cão de guarda das equações pequeno-burguesas: barra todas as saídas dialécticas, define um mundo homogéneo, em que se fica em família, ao abrigo das perturbações e das fugas do 'sonho' (traduza-se: de uma visão não contabilística das coisas)."

Roland Barthes, Mitologias, Lisboa, Edições 70, 1997 [1957], p. 78

Banda Sonora Para os Dias de Crise

2009-01-22T19:48:00.002Z

Uma vez que o You Tube não me deixa postar os videos, cliquem e oiçam. Life is Hapiness Indeed, ah pois!, e mesmo em crise, mesmo deprimidos, este é o Best of All Possible Worlds!
Eu, que de filosofia pouco ou nada sei, que nunca li o Voltaire estou completamente rendida ao Candide de Bernstein!

Sol de Inverno

2009-01-11T12:00:00.003Z

A neve foi uma extravagância de ontem, ainda que continue frio. Hoje, dia de céu azul, o melhor é mesmo ficar a tomar banhos de sol, até à exaustão, rebolando e ronronando de prazer.

O movimento cívico "Salvem Luce!"

2009-01-10T22:07:00.003Z

À falta da verdadeira Luce - que desejava muito salvar, sobretudo dela mesma! - o rapaz posou ao lado da Luce de Cartão.
O movimento cívico ficou por ali. Retomemo-lo!

Fui ver: era a neve

2009-01-10T22:03:00.005Z

É a frialdade!

2009-01-08T18:24:00.002Z

Seguindo (à risca!) os conselhos da protecção civil para enfrentar o frio polar, eis-me transformada numa espécie de cebola ambulante: 4 camisola, dois pares de calças, 2 pares de meias.
Finalmente, começo a sentir-me quente!

Os folhetins de Caetana

2009-01-06T12:56:00.002Z

Já disponível o primeiro volume da obra literária de Caetana Távora Fischer. E eu escrevi o capítulo IX!

Encontrado por acaso

2008-12-25T00:25:00.002Z

(uma bela síntese das aspirações desta estudiosa do amor)

...alguns minutos depois

2008-12-25T00:11:00.002Z

20 minutos e um pijama depois, dou por findas as celebrações deste harmonioso Natal.
Sendo uma coisa que se processa num serão, entre apenas a família chegadíssima (ou seja, eu, pai e mãe), custa-me compreender o tronco de natal, o bolo rainha, o pudim flã e os bombons.
Portanto, a Grande Noite da Comezaina Consumista deverá prolongar-se por mais alguns dias...

Ideias para aqueles que não sabem o que me oferecer...

2008-12-23T23:37:00.002Z

(Mãozinha para coçar as costas: porque há áreas onde não chego.)

(Destruidor de Papel: porque preciso de livrar de documentos comprometedores e porque acho que é dos objectos mais inúteis já inventados pelo Homem)

2008-12-21T16:37:00.004Z

(Anunciação)

Só é verdadeiramente Natal quando somos crianças: todos nós um jesus pequenino.
Gostava ainda de pôr o sapatinho à chaminé. Acordar na manhã de 25 e ver o sapatinho a abarrotar de prendas pobres - como o meu primeiro livro da Anita ou sombrinhas de chocolate Regina.
Gostava ainda de ir visitar a minha bisavó Sabina e mostrar-lhe as minhas prendas pobres e estar feliz com isso. A avó Sabina nunca comemorava o Natal, porque o filho mais novo tinha morrido por essa altura. Na casa dela nunca havia doces, porque a tia Margarida é diabética. Diriam ambas "Olha a nossa Mena" - e eu era um menino jesus pequenino e tudo fazia tanto sentido.
Gostava ainda de almoçar em casa da minha avó Guilhermina e do meu avô Manel. O meu padrinho havia, ainda, de me dar palmadas nas costas. E o almoço seria sopa bonita - ervilhas, massas estrelinhas e ovo boiando no caldo; ou aquela sopa dos quadradinhos de pão frito. A minha avó ainda faria o pudim flã e eu seria estupidamente feliz.
A minha avó Gabriela estaria ainda viva. E eu lamentaria não lhe ter herdado os olhos azuis-esverdeados. A minha avó pastorinha, atrás do rebanho, sempre tão preocupada com o meu avô, que quando de-existiu e mirrou na cama do hospital, só lamentava morrer porque o deixava sozinho.
Quando se cresce e fica adulto, o que resta do Natal?
Inventaram-se centros comerciais. Toda a gente pressionada a comprar e a consumir e a ser feliz. As prendas de Natal nada mais são do que objectos para disfarçar o vazio.
Sei, leitores, que o meu discurso parece sempre desencantado e que vos dou a ideia duma pessoa a resvalar para o cinismo.
Mas é verdade: só é verdadeiramente Natal enquanto somos pequenos, todos nós um jesus pequenino.
Talvez seja Natal de novo quando somos Maria e José, olhando um menino jesus.
Mas vós, leitores, bem sabeis qual a minha opinião acerca das crianças. Sabeis como o amor infinito me magoa por dele me saber tão capaz.
Se disserem: "Não sejas parva", olhando-me no fundo dos olhos e trazendo-me uma criança para adorar, esconder-me-ei de vergonha. Não tenho nem playstation, nem brinquedo para lhe dar: e a ternura das minhas mãos sempre me deixou embaraçada.

Para ler de sorriso nos lábios

2008-12-21T15:25:00.000Z

(Obrigada, Duarte!)

On perfection

2008-12-21T00:22:00.000Z

Quando era criança, a minha melhor amiga tinha Legos impecáveis.
Nunca gostei muito de Legos, diga-se.
Mas os Legos da minha melhor amiga eram impressiontes: duas casas perfeitamente construídas.
Eu também tinha um Lego. Era um snack-bar. A minha mãe tinha-mo comprado na Papelaria Mira. E estranho é que me lembre estar à espera do autocarro e a mexer nas peças nesse mesmo dia, porque julgo que era muito pequena.
Enquanto as casas da minha melhor amiga se erguiam verticais e firmes, peça por peça, todas as peças colocadas no sítio exacto para onde tinham sido concebidas, o meu snack bar era uma trapalhada. As peças não pareciam seguir nenhuma ordem especial. O facto de encaixarem era suficiente para construirem paredes. Mas a parede construída era sobretudo caótica.
Eu invejava e desdenhava as casas de Lego da minha amiga: grandes, sumptuosas, perfeitamente construídas - e, no entanto, ainda hoje, a perfeição surge aos meus olhos como qualquer coisa de oco. Uma excepção à regra, uma amputação, um vazio.

Dos táxis

2008-12-10T17:46:00.002Z

Pede-me um leitor que aborde o tema : "O cheiro dos táxis".
Os táxis têm sido tema tratado abundantemente por Nuno Markl. E eu, desde que deixei de residir no 28-4º Esquerdo, da Rua Luís de Freitas Branco, ao Lumiar, e tenho carta de condução - praticamente deixei de andar de táxi.
Diz o leitor que os táxis cheiram mal. Mas a minha memória visual retém é árvores de cheiro penduradas no espelho retrovisor. Por isso, havendo, é certo, um cheiro de táxi, o taxista procura camuflá-lo com o aroma a pinho.
Do que me lembro efectivamente dos táxis é como são perigosos. Atrás do volante vai não um solícito Jarbas, mas um temerário Fittipaldi, abrindo caminho pelas filas de trânsito e deixando os clientes com o coração na boca. Não há meio de transporte mais perigoso.
Como é do conhecimento geral, este mesmo Fittipaldi alberga sob o casaco de cabedal e do bigode um estadista e um treinador de futebol. Ele sabe como levar o Benfica a ganhar todas as taças. Ele conhece o segredo para transformar esta choldra deste país, numa coisa tipo Dinamarca. E remata a corrida com um: "Este país precisa é dum Salazar!".

Prenda de Natal aos Leitores

2008-12-10T12:43:00.001Z

... O jogo do Pacman aqui ao lado.
Espero que sejam mais proficientes do que eu!

Eu cá aprecio João Vale e Azevedo

2008-11-01T00:45:00.002Z

Nestes meus breves apontamentos falta-me reflectir sobre uma figura portuguesa lembrada pelas piores razões: João Vale e Azevedo. E tenho de dizê-lo honestamente. Aprecio o famoso bandido.
Conheço mal JVA; lembro-me mal da sua passagem pelo Benfica (não acompanho a carreira do Glorioso); sei que esteve preso, mas desconheço a especificidade do crime que fez este senhor ficar privado da liberdade. Ei-lo fora e ei-lo que foge para o estrangeiro.
Um bandido vulgar iria para o Brasil ou para a Venezuela. Diluir-se-ia no mundo, temendo a mão austera da lei. Porém, JVA nada teme. Refugia-se, como um verdadeiro estrangeirado, em Londres, numa mansão. Devido aos problemas com a canalização é forçado a mudar de casa. E ei-lo de novo, agora no countryside, vivendo paredes meias com vedetas da música.
O que é mais fascinante em JVA é que ele acredita na sua inocência. Não é o bandido que invoca cabalas, complots ou outras formas populares de, em Portugal, os bandidos se desculparem dos crimes que cometeram. A mundividência de JVA fá-lo acreditar que está inocente. E o mais incrível é que nos faz acreditar também. É preciso talento, senhores. JVA é o mentiroso perfeito. Que mais se pode querer?

Jet Lag

2008-10-26T12:35:00.001Z

... porque estive acordada até às 4h (ou 5h?), devido à mudança de hora e do Fellini.

Horário de Inverno

2008-10-25T15:57:00.002Z

Em Outubro e Março muda a hora, fenómeno que nunca compreendi realmente, mas que toda a gente justifica com o facto de se ir de dia para a escola e para o trabalho. Como este semestre, a escola para mim é a partir das 14h, a mudança de horário significa que saio mais de noite.
Mas o mais extraordinário é esta coisa do relógio ter de ser atrasado às 2 da manhã.
Imagino os portugueses a colocarem despertadores para tocarem a essa hora; famílias inteiras estremunhadas ajustando os ponteiros, os néons dos rádio-despertadores de mesa de cabeceira, os dígitos do telemóvel. É uma imagem impressionante.
E os portugueses ainda acordados, suspendendo o gin tónico, deixando o dvd a meio, parando o carro na autoestrada - todos eles acertando os relógios, todos eles compelidos a andarem à hora certa.
(- Este relógio está certo?
-Não. Está uma hora adiantado.
- Ah.
- Parece-me idiota voltar a acertá-lo outra vez em Março. Sei que está uma hora adiantado. Pronto.
-Ah.)

Memorabilia

2008-10-24T11:45:00.002Z

Nunca me custou deitar nada fora.
A memória conservada nos objectos fossiliza-nos.
Nunca compreendi as pessoas que acumulam anos de vida em sobretudos dentro do roupeiro.
Nunca compreendi as bugigangas em cima dos móveis, torres eiffel banhadas a ouro e prata, jazendo em naperons sobre o televisor a preto e branco, trazidas pelo primo emigrante lá fora.
As fotografias assustam-me como fantasmas. Tudo deixámos de ser.
Se a vida segue dentro de momentos, para quê o peso dos objectos, agrilhoando-nos os passos?

Da escrita como forma de comunicação privilegiada

2008-10-08T15:45:00.002Z

Escrevo por nenhuma razão além do exorcismo que isso sempre constituiu para mim.
Escrevo por exorcismo dos meus demónios, dos meus medos, dos meus fantasmas.
Escrevo para me manter em voo planado, quando o abismo se abre debaixo de mim.
Escrevo esta conversa que mantemos e que tememos que acabe: espécie de morte à espreita.
Escrevo constantemente as mesmas coisas, usando doutras palavras, enredo enredado, novelo que tricoto e desfaço, Penélope do meu Ulisses, esperando, esperando, esperando.

2008-10-05T00:32:00.001Z

Era Março e a Primavera vinha tímida. Chuviscara, mas o sol aparecia entre as nuvens.
Enquanto o rapaz atestava o carro na bomba da Galp, junto ao Aqueduto, a companheira no habitáculo observava o horizonte, ouvindo aquela música.
Nenhum dos dois sabia, mas a grande viagem começava ali.

Estado da arte: rebooting

2008-10-05T00:17:00.002Z

Queixam-se alguns leitores do meu desaparecimento do éter blogoesférico. Não temais, amigos. Estou bem e recomendo-me. Estive rebooting, durante o último mês.
Rebooting? - perguntam, espantados.
Sim, rebooting. Aquele processo em que à falta de melhor solução, se desliga o computador e se arranca de novo.

Subsídio para a minha bibliografia

2008-09-04T21:42:00.000Z

Banana: fruto user friendly

2008-09-03T15:11:00.002Z

Perguntava-me a Manuela o que me tinha acontecido, dado que há quase um mês não deixo a minha impressão na blogoesfera.
As razões são simples. Os dias passados na Biblioteca Nacional deixaram-me com pouco apetite para a escrita. No entanto, pensei em várias questões que não posso deixar de partilhar com o amigo leitor.
A primeira dessas questões é aquela que dá título a este post: "Banana: fruto user friendly". Alguns leitores estão por esta altura a levantar o sobrolho, prestes a discordarem. Antes de ouvir a vossa contra-argumentação, saibam que nesta minha análise tenho em conta a banana média, tal como produzida na Colômbia, e o consumidor médio, com hábitos alimentares pouco sui generis.
E porque é que a banana é um fruto user friendly? Em primeiro lugar, porque praticamente é aceite por todos. Podemos não gostar de abacates, melancias, kiwis, ananás, nésperas, ameixas, framboesas... mas toda a gente gosta de bananas.
Em segundo lugar, a banana é de fácil transporte. Ao contrário das uvas ou dos morangos é possível transportar uma banana na mochila sem grandes perigos de ela se transformar numa nódoa impossível de tirar. A maçã é mais cómoda, é certo. Mas a maçã, para ser comida, precisa de ser lavada ou descascada, com recurso a uma faca.
Já a banana não: e esta é a terceira vantagem da banana - ela vem equipada com uma abertura fácil, que não exige a lavagem, nem a descascagem do fruto propriamente dito.
A quarta vantagem é que esta embalagem de abertura fácil encerra um produto unidose, que satisfaz plenamente um consumidor médio. É impossível ficar-se satisfeito com um morango, por exemplo. No espectro oposto, é impossível comer um ananás ou uma melancia inteiros!
A quinta vantagem é que a banana não tem caroço, logo é completamente consumida. Há, sim, outras frutas sem caroço - o figo, por exemplo. Mas o figo é um fruto sazonal (encontramos bananas todo o ano - outra vantagem!) e mole. Do mesmo problema padece o diospiro que só pode mesmo ser comido todo mole, sob pena de nos crescerem cabelos nos dentes, caso ingeramos um fruto pouco maduro.
A sexta vantagem prende-se com o sabor. Embora varie de acordo com a maturação, uma banana tem sempre um sabor idêntico. É possível encontrar morangos que não sabem a nada, melões que sabem a pepino, etc. Mas a banana tem sempre o mesmo sabor característico, o que a torna num fruto extremamente fiável, no que paladar respeita.
A sétima vantagem é que a casca da banana pode ser usada em divertidos gags cómicos.
Por fim, a sétima e última vantagem é que uma banana, graças ao seu formato fálico, ainda pode ser usada em brincadeiras sexuais.
Se o leitor me vier dizer que "yada-yada, ok, mas...", desafio-o a provar que há frutos mais user friendly do que a banana!

Lembranças de Albufeira, numa homenagem à Vanda

2008-08-10T12:44:00.001Z

32 é metade de 64

2008-08-10T11:47:00.001Z

26, pela 6ª vez, a 7 de Agosto

2008-08-07T23:26:00.004Z

Nasci a um sábado, rompia o sol.
A minha mãe fala de como foi rápido e de como em 76 as maçãs-cunha eram deliciosas.
O meu pai fala do meu nariz inchado e das gotas que me puseram nos olhos. De como o meu nariz era batatudo. A minha mãe fala das minhas orelhas. O meu pai correu para o registo e pôs-me o nome, à revelia da minha mãe. Durante muito tempo, fui a Mena ou a Barradinhas. Só me transformei em Filomena na escola primária e, durante muito tempo, "Filomena" não era bem o meu nome, mas um conjunto demasiado longo de sons, a que me fui habituando ao ponto de hoje a "Mena" não existir, excepto no círculo restrito da família.
Os registos fotográficos da minha existência: eu rindo, deitada na cama; eu a tomar banho; eu rasgando, sorridente, papel higiénico; eu no meio das flores; eu num campo, como se fora a Heidi.
Várias festas de aniversário ao longo dos anos. Eis-me no quintal da casa de Cabrela: metades de papo-secos com fiambre empilhados em pratos; fatias de salame de chocolate; mousse; bolos modestos com uma vela. Meninas que me ofereciam taças de vidro para o enxoval, quando eu tinha oito anos. Eis-me aqui em Montemor: jantares no Leilão, com os amigos de outrora. Penteados saídos dos anos 90, pouposos. Eis-me no aniversário de 97, aos 21, quando o mundo parecia de uma inteireza tal que nada, nada o poderia destruir, tal era a força dessa amizade espessa que envolvia tudo e todos.
E agora?
Aos 32 como é que era suposto uma miúda ser? Ter já alcançado e apontado no caderninho moleskine das vitórias pessoais?
(-Tens 26, não é?
- Não, faço 32 este ano.
-Sério? Bom, passavas bem pelos 26.)
Bom, se não alcancei mais nada, alcancei os 32 com poucas rugas. Não é mau.

Offline

2008-07-28T09:41:00.000Z

Que é como quem diz: a banhos.

One million dollar moment

2008-07-24T00:52:00.003Z

Atravessar a ponte e ir acabar o dia chato-chato (ninguém valoriza do trabalho intelectual, senhores!) do outro lado, a ver o sol afundar-se lentamente no mar. Sentir os pés em contacto com a areia fina e ver as gaivotas à espera do seu saque de peixe. O vento salgando a pele e o cabelo. E então, foi uma alma e um espírito todos novos.

Sugestões para prendas de anos (2)

2008-07-23T11:27:00.003Z

Todas liiiinddasss. Aqui.

Sugestões para prendas de anos (1)

2008-07-23T11:15:00.002Z

Post em que a autora (de esquerda) de repente se revela uma reaccionária (de direita)

2008-07-23T10:40:00.002Z

O arrumador de carros, de unhas nojentas e cor encardida, tem um telemóvel na mãos. Escreve um sms. Como é arrumador de carros, tem unhas nojentas e cor encardida, e não paga impostos, dou-lhe uma moeda de 1 euro, pensando, a medo que devia dar-lhe 50 cêntimos, porque a crise é para todos: uma moeda de euro, sem impostos, não paga pelo menos um duche? Talvez não. Talvez o encardimento pertença à personna. Talvez fiquemos sem pena e não demos dinheiro a um sujeito de cabelos limpos e barba feita.
Talvez ele, coitado, tenha um telemóvel com um daqueles tarifários muito baratos, 1500 sms à borla, chamadas à borla, etc., e precise muito de contactar com os seus fellow arrumadores, provavelmente para organizarem uma marcha lenta, exigindo melhores donativos voluntários e water closets: uma sanita e um chuveiro - embora isso, claro, lhes destruísse as personnas, interferisse com a sua identidade e especificidade cultural.
Desculpem-me leitores por me sentir assim, extremamente reaccionária.
("Reaccionário" é uma das palavras favoritas do meu pai, que ainda domina toda a retórica revolucionária e da Reforma Agrária, embora, desde há muito tenha deixado de ser comunista praticante para ser simplesmente do contra).
Desculpem-me: mas quando leio notícias como esta, não consigo tomar as dores dos pobres excluídos. Foram decerto os ciganos que construíram as barracas, que agora arderam. Pergunto-me porque é que, face à antiga indigente diligência, tenha uma Câmara Municipal, um governo, um grupo de cidadãos beneméritos de realojar os desgraçados!
As diferenças culturais e étnicas são muito engraçadas, porque raramente funcionam nos dois sentidos. Se a Câmara Municipal realoja os pobres excluídos era pelo menos obrigação dos desfavorecidos zelarem pelo património que lhes é confiado: em vez disso, transformam a casa de alvernaria em "barracas", em que o saneamento básico, a cozinha, os quartos são desnecessários e supérfluos. Para quê um fogão e um forno, se em seu lugar se pode fazer um magnífico lume de chão para assar um chouriço? Nada a recear: são idiossincrasias culturais.
Portanto, se as Câmaras e o Governo querem ajudar estes pobres desgraçados a única solução é distribuirem às famílias ciganas umas tendas-iglo. São barracas, não têm saneamento, nem divisões e são uma óptima opção no caso dos desgraçados quererem ir manifestar-se em frente a uma qualquer edilidade ou parlamento. A casa sempre com eles, eles sempre com a casa, recuperando as raízes nomádicas, respeitando as suas especificidades culturais e de modo de vida.
Tudo acabava em bem.

Sestário

2008-07-22T13:03:00.002Z

Durante o almoço, defendo que todos os serviços público - BN incluída, é claro! - deviam ter um espaço reservado para 20 a 30 minutos de descanso dos leitores: o sestário.
Houvesse um sestário e a minha cabeça não penderia, como se não a conseguisse segurar. Realmente está-se bem aqui na sala de leitura. Fresco e agradável. Ainda assim, surpreendo-me com a cabeça a cair.
Um sestário era o que precisava. 20 a 30 minutos de olhos fechados e descanso dentro de uma napshell e voltar cheia de energia e vivacidade.

Explosão

2008-07-21T00:34:00.001Z

... porque acendi sem querer um fósforo dentro da minha bolha de oxigénio.

Gato Escaldado...

2008-07-20T11:00:00.002Z

Eu e mamãe estivémos a dar banho ao Mias. Não corre mal, até ao momento em que ele salta, choroso da banheira. Lá dentro comporta-se e achamos que até gosta. Mas depois, cá fora, o pêlo pingando, é um desatino. Repudia as toalhas, quer-se esconder, fica excitadíssimo ao ouvir a voz do meu pai do outro lado da porta da casa-de-banho. Acalma-se sob o calor do secador, mas mesmo assim sai, patas e barriga todas molhadas. Esconde-se debaixo da cama dos meus pais. Lambe-se. Aparece daí a uns momentos. Cai no tapete da sala. A minha mãe dá-lhe comida não saudável e ele delira, guloso. Finalmente encontra o sofá e fica lá a descansar o dia todo.

E a defesa? É para quando?

2008-07-18T22:26:00.003Z

Os meus colegas Duarte e Luísa entregaram hoje as suas teses de mestrado!
Parabéns!
:)

Canícula

2008-07-18T11:59:00.002Z

A extensão do Accuweather que tenho instalada no Firefox promete-me que chegaremos aos 37ºC hoje e amanhã... 38º para Montemor.
Falta uma semana no meio dos ácaros e do pó e depois Meia Praia e Xpreitaqui.
E mentiria se dissesse que não sentirei falta da Armona.

Há mesmo pessoas que as compram...

2008-07-18T00:34:00.003Z

Então, na esplanada, havia uma senhora que possuía a Bimby.
Descontrolei-me e quis saber tudo. Diz que a Bimby é óptima e produz 2-litros-2 de sopa, o que deve dar imenso jeito se forem quatro pessoas em casa: a sopa não retarda, dentro de tupperwares, no frigorífico. Faz também massa de tarte em 15-segundos-15. Que massa de tarte não averiguei, embora, por motivos vários, não me pareça tratar-se de massa folhada. 15 segundos: é de facto uma mais-valia se estivermos a produzir um filme cómico, cuja pièce de resistence é uma louca luta de tartes e acabamos todos com a cara cheia de chatilly e tal. Ou se formos americanos e comermos muitas peach pies. Também faz lombo mais-ou-menos assado, porque tem de ir ao forno acabar de tostar: atendendo a que um lombo assado se atira para dentro do forno, pergunto-me para que raio é necessário usar logo dois electrodomésticos. Talvez, talvez não seja a receita que faço.
Ah, e a Bimby é muito útil para fazer sopa para bebés.
A Bimby é a patusca dos nossos tempos!

Água na boca

2008-07-17T19:34:00.002Z

Ao abrir os buraquinhos da persiana da cozinha, um cheiro intenso a porco preto grelhado, vindo do exterior.
A boca fica a salivar e penso nos deliciosos secretos, grelhados apenas com sal, pingando gordura. Penso em batatas fritas e vinho tinto.
De repente, apetece-me muito ir ao Solar do Forcado.
Alguém aceita o convite?

(Terminado o post, notei um certo tom laurindalvesco nele; perdoai ó leitores! perdoai! a autora não sabe o que faz!)